De mi poemario: Quién me lo iba a decir
Mostrando entradas con la etiqueta Mujeres Poetas. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Mujeres Poetas. Mostrar todas las entradas
domingo, 8 de febrero de 2026
sábado, 31 de enero de 2026
Quién me lo iba a decir
PRÓLOGO DE MARCELINA REGALADO PARA MI POEMARIO "QUIÉN ME LO IBA A DECIR"
El cariño tiene estas cosas: por su parte, la generosidad de
invitarme a hacerlo y, por la mía, no saber negarme aún siendo consciente de
que un libro suyo merece el prólogo de alguien a su altura.
Y es que,
La amistad son corcheas
que saltan juntas
dice Pilar
en “La raíz”, uno de los poemas de este libro.
Fue hace ya algunos años... La joven Profesora Úcar tenía
entonces la valentía de ponerse en un aula frente a veinte o veinticinco abuelescentes
a los que una tarde a la semana transmitía su entusiasmo por la literatura.
¡Y vaya si lo conseguía! Y no sólo eso, sino que se hizo merecedora de la
simpatía y del afecto de todo su provecto alumnado.
Para mí concretamente, pasado no demasiado tiempo, dejó de
ser la Profesora Úcar para ser Pilar: mi amiga Pilar. Aún me pregunto cómo pudo
ocurrir: ella, una mente brillante, una personalidad atractiva y arrolladora, congeniando
con una simple (aunque devota, eso sí) aficionada a los temas en los que de
forma tan atractiva ella nos instruía.
Tampoco puedo olvidar que fueron su sugerencia y su
insistencia las que me impulsaron a participar en aquel certamen literario de
la Universidad, que me proporcionó el feliz momento de conseguir algunos de sus
premios. Su confianza en mis posibilidades obró el milagro de mi propia fe en
ello.
Y todo ello nos trae hasta aquí. Hasta esta osadía que
comentaba al principio.
Después de un paréntesis en nuestra comunicación habitual, al
reencontrarnos me sorprendió muy gratamente descubrir en ella una nueva faceta:
la poética, y verla plasmada ya en algunas publicaciones que leí con sumo
placer.
Esta introducción, pues, no tiene más autoridad que la que me
otorga mi afición a “devorar” poesía y mi profundo respeto y cariño por la
autora.
Y con el firme aunque difícil propósito de dejar a un lado el
sentimiento, que podría inclinar la balanza hacia la apreciación subjetiva, no
puedo sino evidenciar cómo entre los versos de Pilar halla su hogar y se cobija
la palabra exacta, esa para la que no cabe sinónimo alguno porque, como ella
misma nos recuerda a menudo: “la sinonimia absoluta no existe”.
Sí, en la poesía de Pilar la palabra es exacta. Y a veces
corta como navaja y otras acaricia como rayo de sol en invierno. Nunca es
ociosa, ni mero ornamento poético aunque, desde luego, es todo un goce estético
advertir su dominio, su maestría y la naturalidad con que utiliza cualquier
figura retórica.
Lo admitido y lo prohibido, el tedio y la ilusión, lo sereno
y lo exaltado, la dureza y la suavidad y hasta la rigidez y la ternura, son
contrapuestos habituales en la poesía de Pilar. Como lo es esa mixtura entre
vulnerabilidad e íntimo desgarro que de tan hermosa forma su poesía nos
confiesa.
El banco me
conoce.
Sabe de mi
tristeza,
conoce mi
nostalgia.
Pronto
pasará.
Como todo.
Si bien…
Algún día
más allá del
último aliento,
quizá,
tropezaremos
con algo nuevo.
Y puede, también, manifestar una dureza implacable ¿coraza
protectora quizá? Lean, si no, su poema “Confesión” y ese verso final,
inapelable, sin paliativos.
En fin, la indiferencia no cabe en el lector, una vez ha sido
atrapado por la emoción de su verso, por la pureza de su forma, por la
intensidad de cuanto nos comunica. Y para entonces, sin otra opción, ya no
puede sino dejarse llevar por la avidez lectora.
En “Quién me lo iba a decir” hallará el lector la belleza del
íntimo lenguaje, ese que no se aprende y que en Pilar es innato y consustancial
y fecundo. Sólo el verdadero poeta es capaz de convertir su poema en espejo en
el que el lector se reconoce. Y cuando esa hermosa simbiosis se produce, el YO
poético, que camina hacia el TU, culmina en el alborozo de un NOSOTROS.
Escribe, Doctora Úcar, para gozo de todos.
sábado, 24 de enero de 2026
LA MARIONETA
(De mi poemario "Deja a la vida en paz")
 |
| Foto de Miguel Alcântara en Unsplash |
Trapo, serrín
y cuerdas.
Uñas de color clorofila
y olor a granate.
Ese guiñapo baila al son de la partitura
de un maestro
que golpea latidos.
Sus ojos dibujados con hilvanes miran
impávidos,
las bocas que gritan su nombre:
Rosalinda.
Conmovida busca al príncipe
mientras la falda descolorida gira y gira
¡¡Que no llueva!!
Una gruta en el escenario,
pintada a brochazos
y un bosque oscuro
amenazante.
¿Dónde estará?
Huyó por amor.
Silenciosa se refugia a esperar
y solo el eco suena en miradas inquietas
que no la acompañan.
Cae el telón
y Rosalinda sueña con aquel a quien siempre amará.
Hasta la próxima función.
jueves, 8 de enero de 2026
Carmen Conde
Hoy, trigésimo aniversario de la muerte de Carmen Conde: poeta, prosista, dramaturga, ensayista y, además, primera mujer académica de número de la Real Academia Española desde febrero de 1978. (Aquí su discurso de ingreso)
El número 67 de la calle Ferraz de Madrid, nos la recuerda con una placa en su fachada.
En su memoria un poema de su "Derramen su sangre las sombras" de 1933.
CAMINAMOS AL UNÍSONO
Caminamos al unísono.
Por vez primera otro corazón
se mueve con el mío.
A la vez: latido por latido.
Juntos, hacia encontrarnos.
Juntos, hasta desprendernos.
martes, 6 de enero de 2026
sábado, 20 de diciembre de 2025
Trascendencia
(De mi poemario "Quién me lo iba a decir")
La interrogación
busca el acento,
diferenciar la importancia ajena
de la identidad personal.
¿Ser? ¿Existir? ¿Buscar?
Y hallar un movimiento
de lo accesorio a lo esencial,
para impulsar
la compasión y aliviar
el dolor.
No hay remedio
en la compañía, sin amor
más allá de la constancia.
Trascender del control
para el equilibrio
y la confianza.
Dejando ir,
dejando.
domingo, 30 de noviembre de 2025
El volcán
(de mi poemario "Deja a la vida en paz")
Costó entrar.
El vendaval de pasiones impedía
el camino,
pero los meandros de su memoria
allanaron la travesía.
Dormida, esperando,
ahogada en sueños, llegó la sed que calmó
con la luz.
La piel le quemaba el grito
mudo
que irrumpió de las entrañas,
insaciable
y sin quiebros.
El destino,
salvaje y turbulento,
explotó
voraz.
Se rompieron laderas y curvas,
dibujaron figuras
indescriptibles,
dolor
y aroma,
violencia
y emociones.
Estallido inaudible
que inundó la naturaleza.
Todo fuego,
todo lava.
La nada, sepultada.
martes, 18 de noviembre de 2025
Laberinto endecasílabo
- M. Regalado
Mi gusto por la poesía y por jugar con las palabras, hace que este "laberinto endecasílabo" de Sor Juana Inés de la Cruz me produzca verdadera admiración y verdadera envidia.
Al margen de análisis sintácticos o consideraciones de teoría literaria -para los que no poseo formación- desde mi ignorancia del tema se me antoja toda una obra de arte y de ingenio.
Tres poemas en uno. O tres versiones en un solo poema. O quizá más, más de tres si el lector se lo propone,
Laberinto endecasílabo
para dar los años la excelentísima señora condesa de Galve al excelentísimo señor conde, su esposo. (Léese tres veces, empezando la lección desde el principio o desde cualesquiera de las dos órdenes de rayas.)Amante, —caro—, dulce esposo mío,
festivo y —pronto— tus felices años
alegre —canta— sólo mi cariño,
dichoso —porque— puede celebrarlos.
Ofrendas —finas— a tu obsequio sean
amantes —señas— de fino holocausto,
al pecho —rica— mi corazón, joya,
al cuello —dulces— cadenas mis brazos.
Te enlacen —firmes,— pues mi amor no ignora,
ufano —siempre,— que son a tu agrado
voluntad —y ojos— las mejores joyas,
aceptas —solas,— las de mis halagos.
No altivas —sirvan,— no, en demostraciones
de ilustres —fiestas,— de altos aparatos,
lucidas —danzas,— célebres festines,
costosas —galas— de regios saraos.
Las cortas —muestras de— el cariño acepta,
víctimas —puras de— el afecto casto
de mi amor, —puesto— que te ofrezco, esposa
dichosa, —la que,— dueño, te consagro.
Y suple, —porque— si mi obsequio humilde
para ti, —visto,— pareciere acaso,
pido que, —cuerdo,— no aprecies la ofrenda
escasa y —corta,— sino mi cuidado.
Ansioso —quiere— con mi propia vida
fino mi —amor— acrecentar tus años
felices, —y yo— quiero; pero es una,
unida, —sola,— la que anima a entrambos.
Eterno —vive:— vive, y yo en ti viva
eterna, —para que— identificados,
parados —calmen— el amor y el tiempo
suspensos —de que— nos miren milagros.
miércoles, 20 de agosto de 2025
Hoy hace 204 años...
Hoy, que hace 204 años de su nacimiento, traigo al recuerdo mi artículo sobre Robustiana Armiño en la Revista Todo Literatura.
Robustiana Armiño y Menéndez nace en Gijón en 1821, de origen acomodado, muy pronto se interesó por el aprendizaje de idiomas y ya a edad muy temprana lo hizo de forma autodidacta, siempre llevada por el afán de conocer nuevas culturas a través de una incesante inclinación lectora. Fue una literata precoz que dio a conocer sus poemas en distintas publicaciones (casi diarias) con gran éxito por parte de sus seguidores en aquellos momentos, ávidos de contenidos imaginativos y exóticos.
martes, 24 de junio de 2025
Los sonetos de la dama portuguesa
 |
| Elizabeth Barret Wikimedia Commons |
Elizabeth Barret Browning, poeta inglesa de la época victoriana, escribió para Robert Browning, su marido, los "Sonetos de la dama portuguesa".
A menudo son comparados con los de Shakespeare y, junto a ellos, es una de las obras maestras de la lírica inglesa de todos los tiempos. (Alfonso Sarabia)
SONETO XXXVIII (Traducción de Adolfo Sarabia)
CON SU BESO primero tan sólo me rozó
los dedos de esta mano con la que ahora escribo;
y, desde entonces, ella quedó más pura y blanca,
más fría hacia las gentes, e inclinada hacia el gesto
de escuchar a los ángeles. No tuviera yo en ella
anillo de amatista más brillante a mis ojos
que aquel beso primero. Superólo el segundo
en altura, que apenas medio llegó a la frente,
medio quedó en el pelo. ¡Suprema recompensa!
Era el amor poniendo su unción sobre mi frente
antes de bendecirla con su propia corona,
El tercero cubrió mis labios con su púrpura
y desde entonces, cierto, me he sentido orgullosa
y he podido decir; "¡Amor, sólo eres mío!"
 |
| Manos entrelazadas de Elízabeth Barret y Robert Browning Escultura de Harriet Hosmer |
lunes, 9 de junio de 2025
Feria del Libro de Madrid 2025
(M. Regalado)
Ni el calor apabullante de ayer en Madrid, ni ser día
festivo que favorece emplearlo en un ocio fuera de la ciudad y del marco
cotidiano, ni convocatorias puntuales y
multitudinarias -que las hubo- en otras actividades alejadas del Parque de El
Retiro, impidieron ayer que Pilar Úcar tuviera que emplearse a fondo en saludos
numerosos y numerosas firmas a tantas personas como quisieron acercarse a la
Caseta 188 de Ediciones Algorfa para adquirir su poemario "Quién me lo iba a decir" o alguno de sus otros libros publicados en esta editorial.
domingo, 25 de mayo de 2025
Li Quingzhao
Li Quingzhao (李庆照) poeta china del S. XII, considerada "la más extraordinaria mujer poeta de toda la historia de la poesía china", según algunos expertos.
"... la delicadeza y precisión musical caracterizan sus poemas, convirtiéndolos en joyas pulidas y engastadas" (Pilar González España)
 |
| Li-Quingzhao |
TONOS LENTOS (Sheng Sheng Man)
busco
busco y busco
pero solo frío
y soledad
solo frío
tristeza y aflicción
incluso un sol templado, repentino
haría más difícil mi consuelo
tres o cuatro
copas de este vino
¿qué pueden
contra una larga noche,
contra el
furioso viento que se acerca?
ahora que pasan
los gansos salvajes
me duele más mi corazón
y es que somos
ellos y yo,
viejos conocidos de antaño
sobre la tierra
se amontonan
los crisantemos
grises
ya marchitos y
ajados
¿es que nadie
ha querido recogerlos?
vigilo la tarde
en mi ventana
yo sola
¿cómo podré resistir la oscuridad?
además de los
árboles, una lluvia fina
va cayendo
gota a gota
hasta
el amanecer
¡tantas cosas
tantas
caben en una
sola palabra:
tristeza!
(Traducción de Pilar González España)
 |
martes, 25 de febrero de 2025
A algunos les gusta la poesía
Estilo aparentemente sencillo e ironía para abordar temas profundos; equilibrio entre lo simple y lo complejo: podría ser la síntesis de la poesía de Szymborska, la Premio Nobel de Literatura que hoy asoma a Palabradas.
A algunos,es decir, no a todos.Ni siquiera a los más, sino a los menos.Sin contar las escuelas, donde es obligatoria,y a los mismos poetas,serán dos de cada mil personas. Les gusta,como también les gusta la sopa de fideos,como les gustan los cumplidos y el color azul,como les gusta la vieja bufanda,como les gusta salirse con la suya,como les gusta acariciar al perro. La poesía,pero qué es la poesía.Más de una insegura respuestase ha dado a esta pregunta.y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferrocomo a un oportuno pasamanos.
Reciprocidad
Hay catálogos de catálogos.
Hay poemas sobre poemas.
Hay obras de teatro sobre actores representadas por actores.
Cartas motivadas por cartas.
Palabras que sirven para explicar palabras.
Cerebros ocupados en estudiar cerebros.
Hay tristezas contagiosas al igual que la risa.
Hay papeles que provienen del reciclado de papeles.
Miradas vistas.
Casos declinados por caso.
Grandes ríos con gran participación de otros pequeños.
Bosques hasta sus bordes desbordados de bosque,
Máquinas destinadas a construir máquinas.
Sueños que de repente nos arrancan del sueño.
Salud necesaria para recuperar la salud.
Escaleras tan hacia abajo como hacia arriba.
Gafas para buscar gafas.
Inspiración y espiración de la respiración.
Y ojalá de vez en cuando
odio al odio.
Porque a fin de cuentas
lo que hay es ignorancia de la ignorancia
y manos ocupadas en lavarse las manos.
miércoles, 5 de febrero de 2025
I Congreso Internacional
"Aventureras en la lengua, la literatura y la cultura"
La semana pasada se celebró el I Congreso Internacional
del Grupo de
Investigación Ventura, titulado Aventureras en la lengua, la
literatura y la cultura
Nos reunimos en la Facultad de Filosofía y Letras de la
universidad de Oviedo especialistas en Filología, Lingüística y Cultura para reflexionar
sobre la presencia, la agencia y las subversiones de las voces femeninas en la
historia cultural y literaria europea. El programa contó con relevantes
conferencias, paneles temáticos sobre literatura, traducción, arte y feminismo,
además de sesiones dedicadas a las aventureras en la disidencia cultural.
Destacan las intervenciones dedicadas a escritoras solapadas
a lo largo de la historia por el dominio de un patriarcado que las escondió y
cuya vida y obra molestaba y escandalizaba. Fue el caso de la presentación por
parte de Pilar Úcar: Judith Teixeira, el talento de una poeta portuguesa
“demonizada” en su tiempo y hoy rescatada del olvido
Es justo reconocer el valor de la personalidad literaria de esta poeta que vivió a finales del siglo XIX y primera mitad del siglo XX. Se analizó su obra en prosa y la producción poética, desde una perspectiva actual para entender el solapamiento al que se vio sometida por su vida personal y su valentía en la escritura que provocaba miedo al reflejar situaciones personales y colectivas comunes a otras mujeres como ella, siempre vigilada socialmente, en una época que marcaba importantes y rígidos límites a mujeres consideradas “distintas” al modelo convencional.
viernes, 31 de enero de 2025
Tres poemas de María Antonia Ricas Peces
“Firmas Invitadas”, nueva etiqueta del blog, se estrena por todo lo alto: María Antonia Ricas Peces, Profesora y Escritora con cerca de una treintena de libros publicados y numerosos premios literarios en su haber, ha aceptado amablemente la invitación a inaugurarla y nos regala tres poemas de su libro MENHIR.
Gracias, María Antonia.
.jpg "Hombre y mujer mirando a la luna") |
| De Caspar David Friedrich Hombre y mujer contemplando la luna |
Breve brisa cubriendo
el espacio de ser contigo,
de reposar mi brazo en tu hombro
y contemplar. Hemos andado
el camino de otoño
entre los árboles.
Conversábamos
acerca de los días
todavía ignorados;
éramos jóvenes y des-
atendíamos a las mudas
de las estaciones.
No se trata del miedo
o contener
una velocidad
sin retorno posible.
Nos detenemos y miramos
la Luna
por el puro placer
de verterse en el tiempo
de la contemplación.
La Luna va subiendo al lado
de Júpiter y nos callamos
porque yo sé qué me dirás
antes de hablarme y tú
me reconoces dentro.
Esta sencilla forma
de ser juntos.
Qué deseo le pediremos
a la Luna.
--------------------------------------------
IV
Próspera, decidida, la cala
crece hasta el tejido blanco, ciñe
una espiga amarilla, varón,
sexual señuelo.
Crece derecha, tan convencida
de espumarse en la ocasión exacta.
Parecida a la parthenocissus,
no se cuestiona
ni su visibilidad ni olvida
seguir al sol,
e ignora qué es
la transparencia.
La misma transparencia al cruzarte
con los hombres jóvenes y hermosos.
---------------------------------------------
Estoy esperando al rocío
seleno,
Herse, regaladora, me habla
mientras me humedece. Poseo
la edad para entender
su idioma,
beber el licor blanco
y dejar de medir la carne
que me sobra. Estoy esperando
al rocío
no sólo por paladearlo,
por si luego llega la lluvia,
por si de verdad disfrutase
del presente,
su cartílago plateado,
leves filamentos de hielo
que no queman,
Puedo tejer con ellos
una corona para mí,
para Herse
y para las mujeres
que se han vuelto impalpables.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)